El mito de la belleza masculina

Vol. 26 ¿Ser guapo te hace menos interesante?

Vivimos tiempos de revisionismo, de memoria feminista (la histórica aun tendrá que esperar), en donde algunos medios se disculpan tras haber contribuido a fomentar un discurso en el que las mujeres siempre han salido perdiendo. Entre las elegidas: Britney Spears o Paris Hilton; la mayoría, jamás obtendrán una disculpa. Y si algún día llega, estarán muertas 😔

A decir verdad, esta nueva ola de mea culpa colectivo supone un alivio simbólico entre tanta angustia insoportable. Porque si no podemos celebrar nada, entonces ya no habrá quien aguante tanto tiempo en el bando de las que siempre llevamos las de perder. Pero, cuidado, esta conciencia colectiva, este cambio de paradigma, no siempre se refleja en la vida cotidiana.

Durante estos días, he comentado con una amiga la ruptura de una pareja conocida: ella, talentosa, joven, guapísima; él, más de lo mismo. Estaban enamorados, tenían éxito, disfrutaban de su amor con un extra de public display of affection… pero él no se sintió con fuerzas para seguir con todo aquello y no pudo esperar a dejarla.

Y aquí llega el plot twist, porque ella tuvo las agallas de contarlo en su cuenta de Instagram ante miles y miles de seguidores, y ahora todas sabemos cómo es él (aunque ya lo sabíamos y nunca le han faltado mujeres interesantísimas a su lado). Porque tras la supuesta humillación, vienen la culpa y la vergüenza. Porque a lo mejor, si te callas, él te volverá a querer.

En este momento, me acuerdo de las palabras de Ana Távora, psicoterapeuta y psiquiatra, que deberíamos interiorizar como esa canción de Laura Pausini que te aprendiste con 9 años y ya nunca olvidarás: “¿Por qué lo que te entona no puede ser la tranquilidad y no tanto conseguir que te quieran? Tu valía no tiene nada que ver con que te quieran, no te juegas lo que vales con que te quieran”.

Sin embargo, muchas compramos el pack de la validación externa, un pack que tiene dos caras. Mientras todo va bien: fotos, besos y alegría. La representación del amor romántico validado por los likes y la envidia ajena de toda esa gente que siente en sus carnes que su vida y sus relaciones son una mierda comparada con esa otra. Luego viene la parte mala, cuando las cosas se tuercen: la tristeza absoluta que, como no podía ser de otra manera, también queda registrada en las redes sociales.

Sin embargo, esta reflexión, que parece lógica y fácil de aplicar, no lo es tanto cuando las distintas estructuras de poder te educan para que hagas justo lo contrario. Durante estos días, he hablado con distintas mujeres sobre sus relaciones afectivas, con tíos de diversa índole, y ellas siempre salen perdiendo. ¿Por qué? Me pregunto. ¿Será una casualidad? Y me acuerdo de lo que Esther le dijo a Carlos el otro día tomándonos unos vinos en una terraza del tan castizo barrio de Ibiza, con el Pirulí de fondo. “En cualquier conflicto, en una relación heterosexual, la primera lectura siempre ha de ser la de género, porque la relación de poder se establece siempre”.

Yo suscribo sus palabras, a riesgo de que nos tachen a las dos de esencialistas. Porque el género está siempre presente. S-I-E-M-P-R-E. ¿Si no, por qué salimos perdiendo? ¿Por qué son ellos los que ponen por encima de todo lo demás sus necesidades y deseos? ¿Por qué ellos marcan el ritmo y nosotras solo esperamos? ¿Por qué si no cumplimos con lo establecido, nos culpamos pensando que no somos girlfriend material, a pesar de tener las cosas clarísimas, y de ser divertidas y carismáticas y fuertes?

Una viñeta de Y: El último hombre, uno de mis cómics favoritos EVER, que imagina un futuro con un solo varón.

Pero hay otra cuestión (una de miles) que me gustaría abordar porque es una gran mentira que nos contaron a las millennials como yo. En los 80, la irrupción del capitalismo se transformó en una exigencia neurótica a todos los niveles, también en cuanto a la estética, pero los 90 dieron lugar a ese tío barbudo, con gafas de pasta y camisa de cuadros. Ese hombre que no tenía por qué ser guapo; de hecho, si lo era, perdía valor en el mercado. Porque entonces, todo sería más frívolo y menos indie. Y nos lo tragamos, enterito. La última vez que recuerdo admirar a un chico guapo fue en la portada de la Súper Pop o en Titanic. Después, aquello se acabó. Por supuesto, esto no funcionaba con las chicas; nosotras teníamos que seguir siendo guapas, divertidas y callaítas.

Con el paso del tiempo (con el paso de muchísimo tiempo), nos dimos cuenta de que si nosotras podíamos ser guapas, listas y todo lo demás, entonces ellos también podrían, ¿no? Los hombres gays no se lo tragaron, ellos jamás renunciaron a la belleza masculina. Lo recordé leyendo Muestras privadas de afecto, de Guillermo Alonso, en donde la presentación del ser amado trasciende lo físico, es puramente espiritual. Esto es lo que siente el protagonista de la novela, Ramón Mañana, cuando ve por primera vez al chico del que inmediatamente se enamora.

“Ramón no pudo evitar sentir asco ante tanta perfección a medida que se los cruzaba. Pero no lo sintió por el chico que iba solo en su asiento, alto, rubio, de pelo corto, ojos grises y nuca larga y despejada, que llevaba una camiseta de rayas que le quedaba gigantesca y miraba melancólico por la ventana hasta que volvió la cabeza para dedicarle a Ramón una sonrisa. No, no sintió asco por él. Le pareció el único normal, incluso con esa camisa gigante”.

Una sensación similar me transmiten las ilustraciones de Cachorro Lozano, en las que siempre hay cuerpos y penes venosos y gigantes. Penes adorados, penes a los que se les hace un altar; penes que son lo contrario de violentos, que no son herramientas del mal. Penes que aparecen exultantes, preparados para el placer y consagrados a lo bello.

También el fanzine Chicas y maricas o las fotografías de Robert Mapplethorpe, tan deslumbrantes como esta. Venas, venas y más venas.

Imágenes de una belleza masculina que nos acercan a la Antigua Grecia, pero que no tiene por qué ser normativa. Creo que se acerca más al hedonismo, a lo corpóreo (que tanto me obsesiona últimamente). Quizás, tras la eterna disyuntiva entre el arte por el arte y el realismo socialista, en 2021, lo más sensato y justo para todas sería que abrazásemos lo bello (entendido como un amplísimo y subjetivo espectro de formas y colores) y, a ser posible, que disfrutásemos de ello. No deberíamos pedirle menos al siglo XXI.

Había mandarinas como bolas de fuego; manzanas llenas de lozanía con tintes de rosa; peras amarillas tan suaves como la seda; uvas blancas con reflejos de plata y un gran racimo de negras, tan intensas que parecían moradas, que había comprado para que entonaran con la nueva alfombra del comedor. Sí, tal vez pareciera algo absurdo y rebuscado, pero no era otra la razón de haberlas elegido. En la frutería había pensado: “Tengo que llevarme un racimo de uvas negras para que en la mesa haya algo que recuerde la alfombra”. Y en aquel momento la idea le pareció muy razonable.

Portrait of Katherine Mansfield (1918), de Anne Estelle Rice.

Cuando hubo hecho con todas aquellas lustrosas redondeces dos pirámides, se alejó unos pasos para ver el efecto, que era curioso de verdad. La mesa oscura se fundía en la penumbra de la habitación, y los dos platos —el azul y el de cristal, cargados de fruta— parecían flotar en el aire. Esto, debido quizá a su estado de ánimo, le resultó increíblemente hermoso, y se echó a reír.

“Felicidad”, de Katherine Mansfield.

℗ 2021 Elefant Records